há uma hora eu tento escrever todo esse sentimento que está na ponta da minha língua. é uma sensação boa, um desejo novo, uma vontade grande e uma ponta de medo. sei bem o que é, mas ele insiste em não sair.
desisto...
Há 10 anos
Nada que escrevo aqui foi ideia minha. Devo ter tomado emprestado de Chaplin, ter furtado de Cristo, ter copiado de Buarque, ter concordado com Shakespeare ou, simplesmente, ter transcrito algo que vivi.
Um comentário:
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